El mundo no le dará importancia a las letras escritas
Sobre el papel húmedo que tengo en manos,
El mundo no dará cuenta ni cobrara favores de lo que ahora hago,
Entre tantos poetas muertos y famosos uno mas no llenara de amor bizarro
Al pensamiento crítico del mundo hacia quienes escribimos para calentar los brazos.
Pero aun así soy de aquellos poetas mal bautizados
Que no merecen titulo ni amores correspondidos,
Soy de aquellos condenados,
Consagrados a la luna que alimentan de fortuna
A quienes cansados andan de las epidemias
Del yo, contigo,
Soy de aquellos que se ahogan en bohemia
Para no tener que despertar y mucho menos buscar
Patria oculta sin bandera llamada “olvido”
Y aunque endeble y sutil pase el tiempo
Y cada vez mi palabras carguen menos sentido,
Y que mi voz se repita al cansancio
Que ya ni fuerzas le quedaran para llegar a tu oído,
Aquí estoy escribiéndote un poema más del cual confieso
Ser el primero de tu autoría
Confieso también que espere que el azar
Te encendiera el alma de antojos de quererme
Y que el sol te enamorara
De mis ojos cuales te mentían vilmente
Mientras el mundo pasa atacado y azotado
Por el hambre y la pobreza,
Yo sigo aquí cual guarida escondido
Dedicándote un poema para que me dé fortaleza
De explicar lo voluble que me has hecho,
Tanto así de querer ser un gato
Paseándose por los techos
De la bipolaridad que llevas puesta
Y tirarme al suelo como pez
Viviendo en el mar de tus apuestas
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